Des mots pour rien.

On m'a dit : "Tu devais bien t'y attendre".

On m'a dit : "Il était très malade, ça ne pouvait plus durer longtemps".

On m'a dit : "Il n'a pas souffert"

On m'a dit : "Il est mort chez lui, entouré par sa femme et sa fille jusqu'au bout".

On m'a dit : "S'il avait passé des semaines à l'hôpital, ç'aurait été bien plus pénible".

On m'a dit : "Il est quand même avec toi, d'une autre façon".

On m'a dit plein de choses, et jamais je n'ai aussi bien réalisé que les mots ne servent à rien.

La plus grande aide, c'était la main de Jean-Lou, posée sur mon épaule, à ce déjeuner à la campagne où je pleurais tant que je n'arrivais pas à prendre ma tasse de café. Juste cette main, un bref instant, pour me dire qu'il comprenait et partageait. Personne n'avait l'air de penser à toi, dans cette maison si vide de toi. Quand tout le monde a bu à la santé de maman, Jean-Lou a ajouté, très bas, si bas que je suis la seule à l'avoir entendu parce que j'étais tout près, "Et aux absents..." Lui aussi pensait à toi. 

Mais les mots ne servent à rien.